…и остаётся одно только необоримое желание забиться в угол. Забиться так, чтобы даже кончика хвоста не торчало, чтобы спрятаться в тени, которая обычно живёт в таких углах, слиться с этой тенью… Стать ей. И даже когда в угол что-нибудь кинут – неважно, кусок мяса или кусок кирпича – уже не заметить и не ощутить этого. Поздно! Здесь уже никого нет. “Никого нет дома”. И не будет. И дверь распахнута и скрипит, болтаясь на одной петле, и сырой ветер со свистом гуляет по комнатам, дребезжа осколками стекла в оконных переплётах. И наступает мрак. И тишина. И это всё…