Что мне там?! Зачем?…
Пробежать, пролететь эти пятьсот километров как пять метров и прийти во тьму и пустоту?
Протянуть в эту пустоту обожжённые руки и не ощутить ничего?
Шагнуть во тьму и не найти в ней ничего, даже чёрной кошки, потому что её там уже давно нет?
Это просто такая осень…
“Уходят в последнюю осень поэты…”
А потом просто “Закрыть программу” – “Да?”
Да. Закрыть навсегда… как сожжённый роман…
