от чужого литературного графоманства…
Цитировать этот ужоснах ну совершенно не хочется…
От него то блевать тянет, то хохот разбирает. Только хохот – грустный какой-то, словно смеёшься над могилой или пытаешься ощутить аромат духов на помойке…
А ведь этого – тома, тома…
Да они и сами об этом пишут, словно подсознательно понимают, какую бессвязную чепуху несут:
“Что толку в лепете бессвязном,
Слова, любовной чепухи.
Когда жмет глотку нервным спазмом,
и каплей падают стихи”
Но всё равно – пишут! Упорные, блин, усидчивые такие. Как дети на горшках…
О, боже!… Яду мне, яду! И побольше – чтоб на них на всех хватило.
Наверное пожалеть их надо, убогоньких, детство у них было тяжёлое: ну там, игрушки, прибитые к полу, и всё такое. Может и надо бы пожалеть, а вот – рука не поднимается…
Милые вы мои! Поэты-писатели, блин! Недомучавшие в детстве кошек и конструкторы, недодрочившие на старые номера “Плейбоя” и “Юного тезника”. НЕ ПИШИТЕ! Одумайтесь! Родина вас за это не забудет!
А то ей богу, пойду за пулемётом…
“Увидеть птицу сложно по полёту,
Когда она – арктический пингвин.
Поэтов не пускают к пулемёту:
поэтов много – пулемёт один…”
…. если не сдохну от хохота – точно пойду за пулемётом!
Молитесь, суки!
Уууу…..
“В степи избушка
Кругом – трава.
В избе старушка
Скрипит едва…”
Не, ну Куколка хоть в детстве такую чушь писал, а эти – уже за 40, а всё каля-маля – как в детском садике…
Да я в 4 года лучше писал, ей богу!…